О превратностях моды

(Притча)

…Посреди мрачной непролазной чащобы недалеко от Мондорфа пряталась очаровательная поляна. Она была светлой. Радостной. Ухоженной. Вся утопала в цветах. Разных. Душистых. Красочных. С утра до вечера ее освещало красно солнышко. Благодатное. Теплое. Ласковое. Прямо рай на Земле.

На этой сказочной поляне в изобилии высились вечнозеленые деревья. Только одно из них выбивалось из общего ряда. Оно росло поодаль, и как бы стыдясь за себя. Было кряжистым. Приземистым. Окрас имело не слишком благородный. Выглядело то серым, то коричневым, то вообще никаким. Главное – из него недружелюбно торчала далеко в сторону выброшенная ветка. Узловатая. Заскорузлая. Извивающаяся. Не мудрено, что дерево напрочь отпугивало птиц, которыми поляна так и кишела. Пушистых. Вежливых всех таких. Цивилизованных.

Они предпочитали гнездиться в кронах его более презентабельных собратьев. Там им было комфортно. Они могли наслаждаться спокойствием. Резвиться в свое удовольствие. Чувствовать себя вольготно и упоительно. Но со временем все меняется. Мода – ветреное создание. Вчера еще было так, а сегодня – уже совсем иначе.

Как-то вдруг, неожиданно для самих себя, птицы облюбовали далеко в сторону выброшенную ветку. Уродливую. Жилистую. Мосластую. Это раньше они подвергали ее остракизму. Теперь же только к ней и стремились. Стали прилетать, чтобы посидеть на ней. Побакланить. Побалагурить всласть. Сфоткаться. А, если никто не смотрит, то и нужду справить. Даже базары учинять ради того, чтобы на ней покрасоваться. И делали это все чаще и чаще.

Закончилась, правда, эта погоня за модой, как и всегда бывает. Покружилась одна наиболее нахальная птичка над каверзным деревом и плюхнулась на ветку. Спустя миг-другой прилетела вторая птичка и по-хозяйски устроилась на ней. Затем вспорхнула на нее третья, дабы все увидели, что она не хуже других. Потом прилетела четвертая… Пятая… Шестая… Двадцать восьмая…

Ветка, хотя она и была крепкой, задубевшей, ко всему привычной, не выдержала и обломилась. Все птички вниз попадали. Ползают под деревом. Друг друга топчут и клюют. По головам карабкаются. Клокочут от ненависти и негодования. Ан, взлететь не могут. Нет сноровки. Да и мешают друг другу. Слишком много их на одну и ту же ветку взобралось и вместе с ней рухнуло. Может, стоило о последствиях подумать, прежде чем всем вместе на бедную ветку наваливаться? А еще цивилизованные! Тьфу, видимость одна. И дерево без ветки оставили.

© Н.И. ТНЭЛМ

№3(85), 2014